Есе от Сашка Александрова
Седим с приятелка на по чаша червено вино и прескачаме от тема на тема. Дълбаем живота на другите, влизаме в техните кожи, гледаме през техните очи. По-лесно е отколкото да задълбаем нашите си животи. Затова ги заобикаляме с ясното съзнание, че ходим на пръсти покрай себе си, че може във всяка следваща минута някоя от нас да стъпи на криво. Държим разни чувства притиснати в ъгъла като зверчета, които просто си седят и дремят, седят си и дебнат…
– Представяш ли си да направиш изложба на живота си?
И зверовете са пуснати!
Няколко секунди тишина, в които приятелката ми ме поглежда ужасена, осъзнала, че ледът се е пропукал. Но вече няма накъде.
– Ако трябва да откриеш изложбата на живота си, какви снимки ще сложиш в нея? Можеш ли да избереш само щастливите? Можеш ли да накъсаш на парченца другите, да ги изгориш, да ги забравиш? И с какво ще запълниш дупките, които те ще отворят? Ако подредиш само щастливите, колко голяма лъжа ще е това и колко голяма вина ще натрупаш така?… Миналия ден прерових албумите си и изхвърлих почти една трета от снимките в тях… Но не се почувствах облекчена, а ужасена, защото можех да преброя живота си и той не беше голямо число.